Der Mann im Park. Man schiebt ihn rundendrehend wie die anderen. Seiner Verdauung ist das egal, sitzen ist sitzen, aber WEGEN DER PSYCHE.
»Du bezahlst nicht ...« zischt der GNOM dem Mann zu. Er streckt ihm dabei seine vor lauter Gicht kaum zu öffnenden Nikotinhände entgegen, als könne ER stattdessen kassieren.
»Ich habe bezahlt!«, sagt der Mann. Cool, Zigarette, Clint-Eastwood-Gesicht, so bin ich.
Der Gnom (TOTALVERWEIGERER, sein Vergehen war das NICHTSTUN) muss laufen, und weil er einen solchen RAUBBAU an seinem Körper betrieben hat, ist das eher so ein schlurfendes Humpeln. Ein Zinken im Gesicht und genau die Zähne, die man sich unter so einem Zinken auch vorstellen würde. Die Augen sind groß, wodurch so eine irritierende Resthübschheit bleibt. Man hat ihn gegen seinen Willen aus der Wohnung geholt, wobei »Wohnung« es nicht richtig hergibt. Das Haus war einem Spekulanten in die Hände gefallen, der hat es an den nächsten Spekulanten vermacht, Spielschulden etc., der wiederum an den Nächsten usw.. Nur der Gnom hat nie aufgegeben. Wobei dieses Wort seine HALTUNG falsch wiedergibt. Er hat gar nicht gekämpft. Er ist einfach nur geblieben. Als Strom und Wasser abgestellt waren, hat er mit einem Campingkocher Dosenravioli gekocht, wahlweise SERBISCHE BOHNENSUPPE. Und einfach nicht mehr abgewaschen. Bzw. sich einfach nicht mehr gewaschen. Geschweige die Zähne geputzt. Und das Klo, das will man gar nicht wissen.
»Womit hast du denn ... bezahlt?« Diese Zähne ...
»Ich habe ...«, RAUNT der Mann (Blut pflasterte seinen Weg ...), «jemanden umgebracht!«
Der Gnom scheint beeindruckt. In seinen Augen ein amüsiertes, aber auch anerkennendes Leuchten. Ich nutze diesen Blick und beuge mich zu ihm herüber: »Wie ...« ich flüstere, »wie kommt man hier raus?«
Seine Augen noch ein bisschen - anerkennender. Aber auch, nach ungefähr einem rasselnden Atemzug, erschrocken, oder nein, nicht erschrocken, er hat ja nichts zu befürchten, AUSSERDENTOD, eher so ein »Ist der noch ganz klar?«-Blick. Dann beugt er sich zu mir - und obwohl ich selbst rauche, schmecke ich plötzlich den Zungenbelag einer lückenlosen Kettenraucherbiografie, es ist das, was man so leichthin PATINA nennt, es ist der Geruch von zahllosen Schichten, wie man sie auch auf seinen Tapeten vorgefunden hat - so er denn welche an den Wänden hatte.
»Noch nie ist jemand von ALCATRAZ entkommen!« Das zischt er, krächzt es und zwar in einer Frequenz, die in meinen Ohren ein Fiepen auslöst.
Der Mann im Rollstuhl bleibt äußerlich unberührt, niemand sieht, dass er ganz leicht die Mundwinkel hebt und seine Augen für einen Moment das Eisige verlieren; Schauspieler, der aus der Rolle fällt. Dann, er zwingt sich, ich will nicht lachen, gaaanz tiefe Stimme: »Dann werde ich der ERSTE sein ...«
Musik (Lindenstraße, letzte Szene, dramaturgisch überhöhter Hinweis auf die nächste Folge), Abspann.
Kommentar der Putzfrau: »Das hab'ich gehört!«