»Was hast du draußen, das du hier nicht hast?«
»Geld, zum Beispiel ...«
»Geeeld, der Herr hat Geeeld!« Der Gnom lacht so laut, dass die Wächter schon wieder nervös werden.
»Stell einen Antrag!« sagt er.
»Einen Antrag?!«
»Beantrage, die Todeszelle verlassen zu dürfen ...«
Jetzt lache ICH.
»Schon viele haben das getan«, so der Gnom, »ohne Erfolg.«
»Na toll ...!«
»Aber es gibt Formulare. Du musst sie nur richtig ausfüllen.«
»Und das hat noch keiner gescha...?«
»Keiner. Irgendeinen Fehler macht jeder. Irgendeinen ...«
»GOTT würde keinen machen ...«
»Deswegen ist DER auch nicht mehr hier.«
»Dann will ich dahin, wo ER hin ist!«
»Versuch's!«
Der Mann (ich) lässt sich von seiner PP (Persönlichen Putzfrau) das Formular bringen. Ein Paket ohnegleichen. Er rollt sich in seiner Zelle an den Tisch und fängt an.
...
Die Einschläge kommen näher. Ich höre die feindlichen Bomber. TUMORBOMBER. Keiner hat sie je gesehen, aber sie umkreisen uns wie wehrlose deutsche Städte am Ende des Zweitenweltkriegwildenwestens, ich bin ein im Kreis aufgestellter Planwagentreck und schieße ins Leere: Name, Geburtsort, Frau ... Dann ... GELD. Behörden fragen immer nach Geld, aber unter »Ausgeübte Religion«? Und nicht »Wie viel?«, sondern nur »Wie?« Darunter: »Definieren Sie ZEIT!«. Fünf Leerzeilen.
Ich sitze kopf- und tabakrauchend vor dem Papier.
Derweil: Meta, die Todfee. Huscht durch die Nacht. Ihr Zauberstab wirft funkelnde Sterne, ich korrigiere: Sternensplitter, nein: lautlose, unsichtbare Tasen. Schlafe nicht!, denke ich, die stecken sonst plötzlich im Fleisch, UNBEMERKT, keiner (ich sowieso nicht) bemerkt den Einschlag. Erst recht nicht die Explosion. Die in ZEITLUPE. Unendlich langsam dehnt sich der Splitter aus und wird zum Splatter. Der tonlos detonierende Donner ist eine UNHÖRBARE Frequenz weit auseinanderliegender Taktschläge, die ZEIT selbst wird RAUM.
»Was liegt senkrecht dazu?« (zurzeit, pardon: zur Zeit), nur eine Antwort erlaubt, »Und was dazwischen?« Der Mann überspringt die ZEIT und kommt zum Formblatt »Sorgen«. Dort der Verweis auf die Anlage »SL«. »SL« für »Sorgenliste«. »Bitte alle, ALLE Sorgen, die je ...«
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»Wir müssen uns den Bauch anschauen«, hatte der Doktor gesagt, »Jetzt müssen Sie in die Röhre gucken ...«, und lacht über seinen großartigen Witz; den bringt er immer.
Blut im Stuhl, denke ich, die EWIGE EXPLOSION ist noch immer unterwegs, der Doktor wird mir ein Ergebnis metastieren, dem ich nicht gewachsen bin ...
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Weiter! Weiter! Weiter!
»Kollateralschäden der Liebe« als Multiple-Choice-Aufgabe, fünf Möglichkeiten, eine beknackter als die andere. Ich kreuze »Reibungsverluste« an und trage bei den »Fragen zur Hirnfrequenz« meine Lieblingszahlen ein. Ob ich je Schritte zur Vervielfachung meiner Existenz unternommen habe?, und wenn ja?
Dies sind die Abenteuer von Metas Traumschiff, das die unendlichen Weiten meines Darms durchquert, um neue Welten zu erforschen, neues Leben und neue Zivilisationen.
»Und wo muss ich den Scheiß abgeben?«
Kommentar der PP: »Der hat Fragen ...«