Endstation Sehnsucht, denkt der Mann am Fenster. Er hat sein Mittagessen (Kalbsbraten in brauner Soße) nicht angerührt. Auch nicht den Hagebuttentee.
Ich habe mit dem Rauchen angefangen. IN MEINEM ALTER! Aber der Begriff SARGNAGEL war einfach zu verlockend. Denn kein Leben enthält eine unendliche Menge von: Atemzügen, verfassten Briefen, Schritten (»Hahaha!«), alles hat eine definierte Zahl in so einem, z.B. meinem Leben.
Am Ende weißt du (oder irgendwer, z.B. Gott): Der hat exakt soundsoviele Kalbsbraten gegessen. Oder eben: Sein Sarg wird von soundsoviel Nägeln zusammengehalten. Natürlich gibt es einen Ausweg aus der Todeszelle. Die Lösung steckt schon in dem Satz ... ich meinte Wort: NATÜRLICH. Aber wenn dich plötzlich der WILLE packt, dann sieht das anders aus: die Idee, von diesem Rad, diesem zur Hälfte unter Wasser stehenden Riesenrad, in dem du eine von sechs Milliarden Gondeln besetzt, abzuspringen, bevor es wieder eintaucht. Bist du erstmal unter der Oberfläche, ist es zu spät, für dich, für mich, und ich sehe sie schon auf mich zukommen, zurasen, diese FURCHTBARE OBERFLÄCHE, wann, wann genau, das ist unglaublich schwer abzuschätzen, aber ganz bestimmt habe ich den Zenit längst überschritten, und das ist ja kein AZURBLAUER Ozean, in den man dann ägyptentauchkursmäßig eintaucht, das ist höchstens URSUPPE, braune Schlammplempe, ätzend wie Batteriesäure, das tut WEEEEHHH!!!, und kaum tauchst du ein, löst du dich auf, wirst so ein OM mit der Scheißsuppe, ein Friede-Freude-Eierkuchen-Tod, aber das ist ... das ist ... ich werde noch VULGÄR: ... Scheiße!Kaum untergetaucht, ist das Riesenrad unbesetzt, leere Gondeln, die immer tiefer hinabdrehen, in die Hades'sche Höllenhundefinsternis, sie streifen den Grund (oder auch nicht, gibt's überhaupt einen?), nur um hinten (oder vorne, wie man's sieht) wieder hochzusteigen, denn irgendwann (da oben hat mal wieder jemand gefickt) entsteht aus der Plörre ein Klumpen, das aber erst an der Oberfläche, kurz darunter oder kurz darüber, darüber streiten sich die §218-Philosophen. Ab dann wird gezählt. Wie oft schlägt wohl so ein Herz in einem Halbkreis-Leben?
Abspringen, denkt der gekämmte Mann am Fenster, aber das bin ja ich! Ichichichichich! Da unten der Gnom und die anderen in zentnerschweren Eisenketten schlagen sie mit riesigen Vorschlaghammern Steine klein, aber nein: Man gärtnert. Behindertengerechte Tischbeete, in denen Dill wächst. Keiner muss sich mehr bücken heutzutage.
»Noch nie ist jemand von ALCATRAZ entkommen!«
Aber alle versuchen es. ALLE! Sie erschaffen Haus, Baum, Sohn, Vermögensbildung und Straßenverkehrsordnung und JEDESMAL ist man TOTAL ÜBERRASCHT, wenn schon wieder einer oder man selbst getroffen wurde. Peng! Affe tot. Der Gnom hat es also gar nicht erst versucht. Hat sich nie zugekleistert, sozusagen als Sichtschutz gegen die auf uns zurasende Riesenrad-SCHEISSOBERFLÄCHE. Wenn die Kurve abwärts dreht, nützt Sichtschutz nichts. Freie Sicht kribbelt im Magen, und der Gnom hat es vorgezogen, den freien Fall auch OPTISCH zu GENIESSEN.
Der Mann (ich) wendet sich dem angefangenen Korb zu. Ein Flechtkorb für den Basar. Stäbchen und lange dürre Rattanruten auf dem Tisch. Wie viele Körbe werden es am Ende sein?
Kommentar der Putzfrau: »Kein Korb, kein Nachtisch! Hähähä ...«